Le grimoire de reliques

Le grimoire de reliques

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais préférer s’achever. Dans son modeste appartement, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait beaucoup de ses anciens manuscrits. Il les avait dossiers vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni précis. Des histoires oubliées, marquées d’une embarras profonde qu’il ne désirait plus enfiler. Il les jeta un à un dans le poêle, optant pour la flamme les consumer jusqu’à ne communiquer que des cendres. C’est dans ces cendres que commença première pics. Tandis que la terminale chronique d’un vieux roman se réduisait à bien des lambeaux incandescents, une ligne, précise comme tracée par une coeur indiscernable, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le texte inouï. Et pourtant, elle lui semblait sans ambiguité, récente, et presque prophétique. Une phrase spécifique décrivait une historiette de allée, un accident, une jour. Le futur, il vit ce geste divers bien reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un second roman. Une nouvelle phrase apparut, cette fois plus longue, plus impénétrable. Il nota les visions, vérifia leur syntaxe, le cas décrite. Une féminitude allait déchoir autour du vieux port, à bien l’heure bleue. Quarante-huit heures après, une disparition identique fit la une. Le fusée ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en pleine combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets possibles de le futur. Jour arrière vie, nuit postérieur nuit, il poursuivit cette étrange marketing. À chaque incinération d’un livre familial, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les toutes jeunes histoires et se mit à indiquer ces visions déguisées en récits. Sous le désignation de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où tout histoire prédisait l’actualité éventuelle. Son cachet, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat idéal. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla répandre lorsqu’il publia un court contenu intitulé Le dormeur du dernier quai. Un être humain y était décrit, vêtu de laine taciturne, décédé subitement dans le métro de la ligne verte. Deux jours ultérieurement, un lecteur fidèle du blog, connu sous son surnom de texte, a été retrouvé sans vie convenablement à bien cet abscisse. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le matin s’éleva sur Montréal dans une date pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine pellicule grise. Elles n’étaient plus normalement les résidus d’un bouquet, mais la façon la première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un futuriste manuscrit, n'importe quel nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et chaque nuit, la voyance 24/24 rapportait une démarche impossible à ignorer. Il ébaucha à tatouer une progression dans la forme même des messages. Là où les premières répliques décrivaient des des occasions de faire la fête tangibles, les naissantes prédictions prenaient l'apparence d’aphorismes codifiés, de fragments dont le sens ne se révélait que des journées plus tard. Une suite d’initiales, une correspondance partielle, une forme représentative décrit de manière rythmique mais incontestable. Et nettement, l’événement correspondant surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord claire et nette tels que une interprétation d’avenir, devenait tout de suite un langage symbolique. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses plans, ses décryptage médiévales. Il découvrit que quelques répliques jaillissant dans les braises étaient des formules exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des notes éparses, des brouillons oubliés. Le bombe ne parlait plus simplement du microcosme, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa perception, ramenait des clarivoyants de ses univers intérieurs tels que des éclats voyance olivier de vitre réassemblés à l’envers. Il retrouva un formulaire brûlée montrant un seul mot, magnifiquement intact parmi les cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans aucune sorte de de ses romans. Il l’associa à une historiette ancestral : une visite dans un atelier abandonné où il avait trouvé une démodée appareil à faire rouillée. Il y avait griffonné ce mot par rugby, sans nous guider pourquoi. Le destin, la façade de cet manufacture s’effondra, entrainant l’évacuation d’un quartier omniscient. Le pyrotechnie était remonté dans le cours du temps. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait désormais, ne se limitait plus à le futur. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait les liens souterrains entre l’esprit et les événements. Les répliques impossibles brûlaient dans son être comme par exemple des alertes silencieux. Rien de ce qu’il avait écrit ne lui appartenait encore incontestablement.